Another black and white painting that was created thanks to the poem titled “Reversibility” by French poet, Charles Baudelaire.

Medium used for this painting: Synthetic polymer and liquid wax on paper.

Size: 73cm x 106cm. Painted on Arches Aquarelle paper, 640 gsm. SOLD

Below, English and French version of this poem Reversibility.

Reversibility

Angel full of gaiety, do you know anguish,
Shame, remorse, sobs, vexations,
And the vague terrors of those frightful nights
That compress the heart like a paper one crumples?
Angel full of gaiety, do you know anguish?

Angel full of kindness, do you know hatred,
The clenched fists in the darkness and the tears of gall,
When Vengeance beats out his hellish call to arms,
And makes himself the captain of our faculties?
Angel full of kindness, do you know hatred?

Angel full of health, do you know Fever,
Walking like an exile, moving with dragging steps,
Along the high, wan walls of the charity ward,
And with muttering lips seeking the rare sunlight?
Angel full of health, do you know Fever?

Angel full of beauty, do you know wrinkles,
The fear of growing old, and the hideous torment
Of reading in the eyes of her he once adored
Horror at seeing love turning to devotion?
Angel full of beauty, do you know wrinkles?

Angel full of happiness, of joy and of light,
David on his death-bed would have appealed for health
To the emanations of your enchanted flesh;
But of you, angel, I beg only prayers,
Angel full of happiness, of joy and of light!

— William Aggeler, The Flowers of Evil (Fresno, CA: Academy Library Guild, 1954)

Réversibilité

Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse,
La honte, les remords, les sanglots, les ennuis,
Et les vagues terreurs de ces affreuses nuits
Qui compriment le coeur comme un papier qu'on froisse?
Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse?

Ange plein de bonté, connaissez-vous la haine,
Les poings crispés dans l'ombre et les larmes de fiel,
Quand la Vengeance bat son infernal rappel,
Et de nos facultés se fait le capitaine?
Ange plein de bonté connaissez-vous la haine?

Ange plein de santé, connaissez-vous les Fièvres,
Qui, le long des grands murs de l'hospice blafard,
Comme des exilés, s'en vont d'un pied traînard,
Cherchant le soleil rare et remuant les lèvres?
Ange plein de santé, connaissez-vous les Fièvres?

Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides,
Et la peur de vieillir, et ce hideux tourment
De lire la secrète horreur du dévouement
Dans des yeux où longtemps burent nos yeux avide!
Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides?

Ange plein de bonheur, de joie et de lumières,
David mourant aurait demandé la santé
Aux émanations de ton corps enchanté;
Mais de toi je n'implore, ange, que tes prières,
Ange plein de bonheur, de joie et de lumières!

— Charles Baudelaire

I have read many versions of this poem “Comes The Charming Evening” by French poet Charles Baudelaire from his book of poems titled Flowers of Evil. Not hundred percent sure that I chose the right interpretation here as it was difficult picking my favorite version.

Medium used for this painting: Synthetic polymer and liquid wax on paper.

Size: 73cm x 106cm. Painted on Arches Aquarelle paper, 640 gsm. SOLD

Below, English and French version of this poem.

Evening Twilight

Now is the graceful evening, friend of the criminal;
Now it comes like an accomplice, stealthily; the sky
Closes slowly like a gigantic bedroom,
And Man, impatient, changes to wild beast.

O evening, lovable evening-time, longed for by him
Whose arms can truthfully say: Today
We have worked! — It is evening that lightens
Spirits consumed by a fierce sorrow,
The stubborn savant whose forehead grows heavy,
And the bent laborer gaining again his bed.

Meanwhile unhealthy demons heavily awake,
Like business men, in the atmosphere,
And fly and strike the shutters and the awning.
Across those lights the wind tortures
Prostitution is ignited in the streets;
Like an ant-hill she opens her escapes,
Spawning all over a secret path,
Like an enemy's sudden attack;
She stirs on the breast of the city of dung
Like a worm that steals his meals from Man.
Here and there one hears kitchens hissing,
The screaming of theaters and orchestras roaring;
The plain tables, where gambling throws its pleasures,
Fill up with bawds and cheats, accomplices,
And thieves, who know no truce nor grace,
Soon go to get to work, they also,
Depart to force gently safes and doors
For a few days' living and to clothe their mistresses.

Reflect, O my soul, in this most solemn time,
And close your ears to this roar.
It is the hour when the sorrows of the ill are sharpened.
Dark Night grips them by the throat; they fulfill

Their fate and move into the common whirlpool;
The hospitals are full of their sighing. — More than one
Will no more come back to seek the perfumed soup,
Beside the fire, at night, by a beloved soul.

Still most, most of them have never known
Home's sweetness nor have they really lived.

— Geoffrey Wagner, Selected Poems of Charles Baudelaire (NY: Grove Press, 1974)

Le Crépuscule du soir

Voici le soir charmant, ami du criminel;
II vient comme un complice, à pas de loup; le ciel
Se ferme lentement comme une grande alcôve,
Et l'homme impatient se change en bête fauve.

Ô soir, aimable soir, désiré par celui
Dont les bras, sans mentir, peuvent dire: Aujourd'hui
Nous avons travaillé! — C'est le soir qui soulage
Les esprits que dévore une douleur sauvage,
Le savant obstiné dont le front s'alourdit,
Et l'ouvrier courbé qui regagne son lit.
Cependant des démons malsains dans l'atmosphère
S'éveillent lourdement, comme des gens d'affaire,
Et cognent en volant les volets et l'auvent.
À travers les lueurs que tourmente le vent
La Prostitution s'allume dans les rues;
Comme une fourmilière elle ouvre ses issues;
Partout elle se fraye un occulte chemin,
Ainsi que l'ennemi qui tente un coup de main;
Elle remue au sein de la cité de fange
Comme un ver qui dérobe à l'Homme ce qu'il mange.
On entend çà et là les cuisines siffler,
Les théâtres glapir, les orchestres ronfler;
Les tables d'hôte, dont le jeu fait les délices,
S'emplissent de catins et d'escrocs, leurs complices,
Et les voleurs, qui n'ont ni trêve ni merci,
Vont bientôt commencer leur travail, eux aussi,
Et forcer doucement les portes et les caisses
Pour vivre quelques jours et vêtir leurs maîtresses.

Recueille-toi, mon âme, en ce grave moment,
Et ferme ton oreille à ce rugissement.
C'est l'heure où les douleurs des malades s'aigrissent!
La sombre Nuit les prend à la gorge; ils finissent
Leur destinée et vont vers le gouffre commun;
L'hôpital se remplit de leurs soupirs. — Plus d'un
Ne viendra plus chercher la soupe parfumée,
Au coin du feu, le soir, auprès d'une âme aimée.

Encore la plupart n'ont-ils jamais connu
La douceur du foyer et n'ont jamais vécu!

— Charles Baudelaire